Artikkelinnhold
Brodskys populære kjærlighetsdikt
Hvit himmel
spinner over meg.
Grå jord
buldrer under føttene mine.
Venstre trær. Til høyre
en annen innsjø
med steinkyster
med trekanter.
Jeg trekker ut, drar ut
føtter fra sumpen
og solen lyser opp meg
i små stråler.
Feltsesong
femtiåttende året.
Jeg er til Det hvite hav
Jeg tar sakte vei.
Elver renner nordover.
Gutta vandrer - midje-dypt - langs elvene.
Hvit natt over oss
lett pysete.
Jeg ser etter. Jeg lager meg
person.
Og slik finner vi
dra til kysten.
Blåsig vind
når oss allerede.
Jorden går i vann
med en kort sprut.
Jeg løfter hendene
og hever hodet
og havet kommer til meg
det er hvitaktig farge.
Hvem husker vi
som vi glemmer nå
hva vi er verdt
hva vi ennå ikke er verdt;
her er vi ved sjøen
og skyene flyter
og fotavtrykkene våre
trukket inn av vann.
* * *
Feltsesong
femtiåttende året!
Finn ut:
dette er din begynnelse.
Fremdeles i live Dobrovolsky,
smiler, går rundt i byen.
I daktyl rim
Jeg forstår fortsatt ikke.
* * *
Si farvel.
Vi ses i graven.
Tiden vår nærmer seg.
Vel da?
Vi vant ikke.
Vi vil dø på arenaen.
Så mye desto bedre.
Ikke skallet
fra kvinner, fra overdrikking.
... Og himmelen over Colosseum
samme blå
som over hjemlandet vårt
som forgjeves igjen
for sannhetens skyld
også
for romernes rikdom.
Men
vi er ikke fornærmet.
Er dette en fornærmelse?
Bare sånn
show
det falt for oss
planen ...
Tiden vår nærmer seg.
Folk sitter allerede.
Vi vil dø på arenaen.
Folk vil ha briller.
* * *
Hvorfor bytter vi steder igjen
hvorfor igjen, alle mindre behov,
svømmer til meg med Moskva-broer
ambassadebaner stillhet?
Og igjen bilflukten
om natten til halvtomme herskapshus,
Som en svindler, å, en kjær kjær by,
til buede og steinfarger.
Og kvistene ryster usynlig
la sorg spinne ukjent:
kjedelig og lett avlusing,
avgrensning svak sel.
Deretter. Så i en hast med å leve.
Da er humor ikke upassende,
så at hodene våre snurrer
det tjuende århundre, vanvittig sport.
Men, puster vekslende luft,
inglorious maya ikke overstiger
Server din egen, vanære sjel,
ikke gjør korte ting.
Endre livet. Endre minst fra utsiden
til dans, til operaen, til vannet;
Matins - til klokken for meg;
galskap - på betalt frihet.
Se, se etter den herlige kransen
da at vi blir noen
mindre arrogant ennå
og derfor mer og mer elsket.
* * *
Og den evige kampen.
Vi drømmer bare om fred.
Og la ingenting
Ikke forstyrr drømmer.
Grå natt
og sovende fugler
svingende fra den blå stillheten.
Og den evige kampen.
Angrep i daggry.
Og kulene
glemt hvordan du synger
ropte til oss
hva annet er udødelighet ...
... Og vi ville bare overleve.
Tilgi oss.
Vi sivet til slutten
og verden ble oppfattet
som en brystning.
Hjertene gikk i stykker
hastet og snorket
som hester
faller under avskallingen.
... si ... der ...
for ikke å våkne
La ingenting
Ikke forstyrr drømmer.
... Hvilken av
at vi ikke vant
hva fra
at vi ikke kom tilbake? ..
* * *
Liten hundedød.
Lille fuglens død.
Normale størrelser
menneskelig død.
* * *
Snø sirkler i skumringen, sirkler.
Gårdsplassen smolder under en lyspære.
I en gaffel i et tre ligger.
På en ødelagt gren hvitner den.
Ikke så hvit og lys.
Men det virker (nesten spennende
gjerde) ved bagasjerommet
vises og omgå barken.
På en lang fellet furu
hun studerer sannheten
den manglende evnen til hvithet
den skiller seg fra hagen.
Hva et hvitt lys er inni den.
Men nesten sprekker fra forkjølelse,
nesten uten å føle
at snøen dekket henne utenfor.
Men fortsatt livløs utseende.
Døde innsjøen er tom.
De hoster bare gjenopplivet
dens underliggende rødhet.
* * *
Hvem er døv for fortiden
og for fremtiden er enkelt,
retter ørene
i for tidlig vekst.
Som jord, som vann
under himmelens mørke
i enhver følelse alltid
livskraft med en nål.
Og ufrivillig omfavnet
frykt, forskrekket som en mus,
den du ser på
du skyter fra hjørnet.
Tenn lyset
på kanten av mørket.
Jeg vil se
hva du føler.
I dette natthuset
hvor skjuler vinduet
som en duk med en flekk
mørke lerret.
Sett et glass på duken
slik at han ikke faller,
slik at gjennom avgudebordet,
som salt kom ut
usynlig i vinduet
blendet måte -
som om vin strømmer
og brystet hans hiver.
Vinden, vinden har kommet
rasler ved vinduet
bordet gjemmer seg
per kvadrat lerret
og flagre blomster
bak ham
på kanten av mørket
som et hjerte i brystet.
Og blekkmørke
kommer igjen
som en tankebevegelse
feide tilbake
og stjerneskinne
på messingaksler
drukner ut lydene av å ri
på avstand fra alle.
* * *
De ber meg om å dra.
Ja, ja. Takk Jeg skal.
Ja, ja. Jeg får det til. For å se av
skal ikke. Ja, jeg vil ikke gå seg vill.
Ah, hva du sier er en lang reise.
Noen nærmeste stopp.
Å nei, ikke bekymre deg. Eller annen måte.
Jeg er lett i det hele tatt. Uten kofferter.
Ja, ja. Det er på tide å gå. Takk
Ja, ja. Det er på tide. Og alle forstår.
Joyless vintergry
trær stiger over moderlandet.
Det er over. Jeg har ikke noe imot det.
Palmer å riste - og farvel.
Jeg kom meg. Trenger å dra.
Ja, ja. Takk for samlivsbruddet.
Ta meg hjem, taxi.
Som om jeg glemmer adressen.
Ta meg med til stille felt.
Du forlater hjemlandet.
Som om jeg har glemt adressen:
mot vinduet, den tåkete
og over elven som jeg elsket
Jeg skal gråte og rope til båtmannen.
(Det er over. Nå har jeg ikke det travelt.
Kjør rolig tilbake for Guds skyld.
Jeg skal se på himmelen og puste
ved den kalde vinden på kysten av en annen.)
Vel, her er det etterlengtede trekk.
Katy tilbake uten å føle trist.
Når du kommer inn på verandaen hjemme,
Jeg er på en grunt brygge.
De beste diktene til Joseph Brodsky
Vi vil være usynlige, slik igjen
lek om natten og så
i det blå fenomenet av ordet
upålitelig nåde.
Er lyden forsiktig før?
Er det dragee-navn for det?
Eksister av Guds nåde
i motsetning til heksenes ord.
Og lysere enn u rustet stål
flyktende oval av bølgen.
Vi står fritt til å skille detaljene,
vi er fulle av stillhet i elven.
La dem ikke være eldre og strengere
og bor på kanten av elven,
vi er underordnet Guds nåde
bratt av regn til tross.
* * *
Den beryktede nålen i en like edel stabel
i den urbane skumringen, halvlys,
i byen din, plaske og stønne
tynn dødssang.
Overhead Street, Overhead Street
alt trekker til oss denne byen og dette vannet,
og en kort fløyte ved de trange fasadene,
flyr opp, flyr gratis.
En minnejente vandrer rundt i byen, og slumrer mynter i håndflaten,
døde blader virvler rundt i falne rubler
over reklametavler flyr smale fly opp i himmelen,
som byfugler over jernskip.
Stort regn, regn av brede gater som strømmer over mars,
som de hjemvendte dagene som vi ikke har glemt.
Nå går du alene, går alene på asfalten,
og strålende biler flyr mot deg.
Så livet går, lyset blekner over bukten,
raslende en kjole, raslende med hæler, flernavn,
og du blir med dette folket, med denne byen og dette århundret,
ja, en mot én, uansett hvordan du er barn.
En minnejente vandrer rundt i byen, kvelden kommer,
det regner, og klemmer i det minste lommetørkleet hennes,
minnejenta står ved vinduene og ser på århundrets lin
og dette evige motivet suser vanvittig midt i livet.
* * *
Vi fortsetter å leve.
Vi leser eller skriver poesi.
Vi ser på vakre kvinner
smiler til verden fra forsiden
illustrerte magasiner.
Vi muller over vennene våre
tilbake gjennom hele byen
i en frossen og skjelvende trikk:
vi fortsetter å leve.
Noen ganger ser vi trær
som er
svarte armer
støtte himmelens uendelige byrde
eller bryte under vekten av himmelen,
minner om jorden om natten.
Vi ser trærne
liggende på bakken.
Vi fortsetter å leve.
Vi du snakket med lenge
om moderne maleri,
eller som jeg drakk på hjørnet med
Nevsky Prospect
øl -
husker deg sjelden.
Og når vi husker det
så begynner vi å synes synd på oss selv
deres bøyde rygg
mitt motbydelige hjerte
nybegynner ubehagelig fidgeting
i brystet
etter tredje etasje.
Og det kommer til tankene
den ene dagen
med ham - med dette hjertet -
noe absurditet vil skje
og så en av oss
strekker seg i åtte tusen kilometer
vest for deg
på et skittent asfaltfortau,
dropper bøkene deres
og det siste han ser
det vil være tilfeldige alarmerte ansikter,
tilfeldig steinmur av et hus
og et skrap av himmel som henger på ledninger,
himmelen
lener seg på selve trærne
som vi noen ganger legger merke til ....
* * *
Sett et monument
på slutten av en lang bygate
eller i sentrum av et bredt torg,
monument,
som vil passe inn i ethvert ensemble,
fordi han vil
Litt konstruktiv og veldig realistisk.
Sett et monument
som ikke vil skade noen.
Ved foten av sokkelen
vi vil bryte blomsterbedet
og hvis fedrene til byen tillater det, -
et lite torg
og barna våre
vil myse på det tykke
oransje sol
tar en figur på en sokkel
for en anerkjent tenker,
komponist
eller generelt.
Ved foten av sokkelen - garanterer jeg -
hver morgen vises
blomster.
Sett et monument
som ikke vil skade noen.
Til og med sjåførene
vil beundre den fantastiske silhuetten.
På torget
datoer blir ordnet.
Sett et monument
forbi som vi vil skynde oss å jobbe,
i nærheten av
utlendinger vil bli fotografert.
Om natten lyser vi den nedenfra med søkelys.
* * *
... Og Pushkin faller i det blå
bomullsspidd snø
E. Bagritsky.
... og stillhet.
Og ikke et ord mer.
Og ekkoet.
Ja, og tretthet.
... Diktene dine
som ender i blod
de druknet dempet til bakken.
Så så de sakte
og forsiktig.
De var ville, kalde
og rart.
Håpløst lente seg over dem
gråhårede leger og sekunder.
Stjerner over dem, grøssende,
sang,
stoppet over dem
vindene ...
Tom boulevard.
Og sang av en snøstorm.
Tom boulevard.
Og et monument for dikteren.
Tom boulevard.
Og sang av en snøstorm.
Og hodet
utelatt trøtt.
... på en slik natt
kaste og slå i sengen
mer behagelig
enn stå
på sokkelene.
* * *
"En felle tåre
Jeg kommer med det fra fremtiden,
legg den i ringen.
Du vil se alene
legg den på
navnløs, selvfølgelig. ”
“Ah, andre har ektemenn,
røde ringer,
perleøreringer.
Og jeg har en tåre
flytende turkis
tørker om morgenen. "
"Bruk ringen mens
synlig på lang avstand;
så vil en annen plukke opp.
Og blir lei av å lagre
det vil være noe å droppe
om natten til bunnen av brønnen. "
* * *
Manchurian gul vind,
snakker høyt
om jøder og russere,
gravlagt i en bakke.
Oh, to etasjers hus
kjedelige tak!
Å, jorden er den samme.
Bare himmelen er nærmere.
Bare et minimum av lys.
Bare skjøre fugler
som en sky av død
over bakken ekspedisjoner.
Og ser mot øst
gjemmer seg for vinden
svart og hvit blomst
det tjuende århundre.
* * *
Å forlate kjærligheten på en lys solrik dag, ugjenkallelig;
Hør raslingen av gresset langs plenene som leder bakover,
I den mørke skyen på dagen, i den mørke kvelden, ond, halvt sovende
Barking av kveldshunder - gjennom plassen reir av plenen.
Dette er en vanskelig tid. Vi må overleve, overgå disse årene,
Med hver ny lidelse, glemme tidligere motgang,
Og møte, som nyhetene, disse sårene og smertene hvert minutt,
Rastløst inn i en tåkete ny morgen.
Hvor rask er høsten i år, i år med reise.
Langs den hvitaktige himmelen, svarte og røde stille prosesjoner,
Blader går forbi nakne trær hver time,
Å slå et glass, treffe en stein - drømmene til en urbanist.
Jeg vil vente, overgå, overleve denne gangen,
Et nytt blikk gjennom vinduet, senk en håndflate til knærne,
Og den hvitaktige himmelen, og bladene og solnedgangen strimler gjennom,
Som en datter og en far, noen forlater tidligere, vet jeg.
Fly, fly, slå 'jorden, fall sidelengs,
Fly forbi, etterlater sveip langs låste vinduer
Alt som er synlig nå i et falmet, falmet lys
Dette livet er som en datter og far, som en datter og far, men det vil jeg ikke
døden.
Gjenopplev deg på jorden, nei, du kan ikke, lyve, det er riktig,
Å leve på jorden, leve som du vil, til og med falle,
Men en annen tid vil komme - avskjed med sorg og smerte,
Og årene vil komme uten meg med daglig kjærlighet.
Og slutter i major, i brann, major of flight,
sklir nedover glasset som en kjole fra en skulder, som et blinklys,
Forbli, som før, i lang tid, som før, på plass,
Ikke høstmelankoli - vinterens forventning, en ustanselig sang.
Brodsky elsker vakter
Forbi Akimov-teatret,
sultne blikkverkvinduer
utskiller frisk spytt,
Jeg planlegger å skrive et teaterstykke
til ære for vår sosialistiske dyd,
vinner på bakgrunn av moderne møbler.
Venstre spiller med høyre hånd
Jeg skal strø ganske snart
og kamerat Akimov vil levere den,
følgelig etter å ha utstedt den først.
Og jeg, min Gud, vil motta pengene.
Og da vil alt gå annerledes.
Og barberer skjegget mitt, går jeg ned trappene
til teatret ... til tredje sal av delikatesseforretningen.
* * *
Fisk lever om vinteren.
Fisk tygger oksygen.
Fisk svømmer om vinteren
rørende øyne
is.
Det.
Hvor dypere.
Hvor er havet.
Fish.
Fish.
Fish.
Fisk svømmer om vinteren.
Fisk vil bade.
Fisk svømmer uten lys.
Under solen
vinter og ustø.
Fisk svømmer fra døden
den evige måten
fisk.
Fisk slipper ikke tårer:
hvilende hode
i blokker
i kaldt vann
fryse
kalde øyne
fisk.
fisk
alltid stille
for det er de
taus.
Dikt om fisk
som fisk
stå på tvers
hals.
* * *
Over så skjøre generasjoners skjøre dis
som kom til verden som om de besøkte verden,
det er ingenting som er beklagelig
enn lyset av utidige tiltak.
I byer delt på grådighet
det ruller som rosa transitt
åh veldig grov synd
i øynene glir bevisst.
Men snødekte Russland reiser seg
det er røykfylt røyk over navnene
som om han fortsatt ikke forstår det
men han innser snart
hennes semi-ovale portretter,
øynene hennes, så vel som stemmer,
til det forrige århundrets estetikk
korrelerer anapestaen min.
I andre hus, over lukten av trapper,
over ærlighet, og også om kjeltringer,
vi lever for å se de smigrende analogiene,
til seksuelle sannheter leve.
I andre hus vil vi være enige om ære
og synd en svett hånd
som i disse magre rommene, la oss forlate
agnostisisme er en nordlig hyllest.
Tilgi meg, herre, min utsmykkede
uvitenhet om universell rettferdighet
blant sirkler, fulle av ovaler,
og så rasjonell enkelhet.
Tilgi meg - en poet, en mann -
å, ydmyke Gud for elendighet med alt
som en synder eller som sønn av et århundre
alt sant - som hans stesønn.
* * *
Overlev alle sammen.
Gjenopplev igjen
som om det er snø
dansesnø av drømmer.
Gjenopplev hjørnene.
Overlev hjørnet.
Bind knutene
mellom godt og ondt.
Men overlever øyeblikket.
Og overlever alderen.
Gjenopplev skriket.
Gjenopplev latteren.
Gjenopplev verset.
Overlev alle sammen.
* * *
Vi er ikke beruset. Vi virker edru.
Og sannsynligvis er vi lyrikere,
Når, strø over rare sonetter,
Vi snakker over tid med "deg."
Og her er fruktene - raketter, filmer.
Og her er fruktene: et stort vers ...
Tegne, tegne, vanvittig århundre,
Dine soldater, dine elskere
Nyt den rettidige glansen!
Hvorfor er det tross alt ikke sant,
Hvorfor tester hun oss ...
Og ditt lave geni vil knekke bena
Å realisere for seksti tid
Resultatene av vandringer, rare resultater.
* * *
Uten å fordømme sen omvendelse,
uten å forvrenge den betingede sannheten,
du reflekterer Abel og Kain
som om de reflekterer klovnemasker.
Som om vi alle bare er sene gjester,
som om du raskt justerer bånd
som om de samme - kirkegårder -
vi vil slutte, forskjellige sulten.
Men, klar over sin egen skjørhet,
Du vil se på smil igjen
og skjelne verdien bak glitter,
bak et skjold med selvbedrag - ømhet ...
Å, føl helheten bak forfengelighet
og på en vanlig skive - for alltid!
* * *
De blinde vandrer
om natten.
Mye lettere om natten
krysser torget.
De blinde lever
touch,
berører verden med hendene mine
ikke kjenner lyset og skyggen
og føle steinene:
laget av stein
veggene.
Menn bor bak seg.
Kvinner.
Barn.
Pengene.
derfor
uforgjengelig
bedre å komme seg rundt
veggene.
Og musikken er i dem
uthvilt.
Steinene vil svelge musikken.
Og musikk
vil dø i dem
fanget av hender.
Det er ille å dø om natten.
Dårlig å dø
å ta på.
Så det er lettere for blinde ...
Blind går
over plassen.
Brodskys interessante dikt om livet
Vri høsten i bladene i disse reirene.
Her i bladene
høst, lyden av varme
sprute grener, skjelvende gjennom dagen,
gjennom luften
innpakket blader av kroppen
fuglene er varme.
Det regner her. Dawn ødelegger ikke
andres død, hennes ord, det lange ansiktet,
sanden i de store elvene, du sier ja høst. Natten
Den kommer,
snu dem på skrå
til høstens trær, deres reir, våte barmer,
gresset. Det regner, det er natt. dawn
kommer fra ikke-asfalterte flyplasser
siste år i Yakutia. De årene
ansiktet snudde
ja skalv to ganger i hjel
vennene dine, vennene dine, fra reirene
stille falt, deres skjelvende. Her ved daggry
det regner også her, du vil berøre bagasjerommet,
her undertrykker.
Å, reir, reir, reir. Slå av de døde
O varmt gress, du er ikke lenger her.
De er ikke der.
I et brettet ark tørt, på råtnet mose
nå i taigaen er det ett spor.
Å, reir, svarte reir av de døde!
Hekker uten fugler, hekker for siste gang
fargen er så forferdelig, hver dag er du mindre og mindre.
Her fremover, se, mindre enn oss.
Høstlys vrir disse reirene.
Siste gang du tråkker på en skjelvende bro.
Se deg rundt i koffertene
gå før det er for sent
hør gråten fra reirene, hør gråten fra reirene.
* * *
Nå drar jeg fra Moskva.
Vel, Gud være med deg, diskret pine.
Så de ser ut, akk,
favoritt århundrer med mål.
Vel, skyt seterbyttet,
og hilser realitetene til ikke-turbulente
i det minste er det bare et trekk
fra skumringen fra Moskva til St. Petersburg.
Skyt for livet, lik skjebne
åh, ikke engang sikte deg rundt.
Hele livet mitt er vanskelig skyting
i bildet av politikk og sex.
Alt ser ut til å bli tilbakebetalt igjen
futiliteten til disse gratis skuddene,
som en pris til deg, Moskva, åh, skytegalleri -
alle møller, dansere, diplomater.
Nå drar jeg fra Moskva,
Jeg betaler sjenerøst med en tom kafé.
Så her er det, tror du
vanære i separasjonsklær.
Men tror ikke det, nei.
Hvorfor sirklet du mitt tilfeldige utseende?
Men ensomt vandrende lys
jo lettere er logikken tristere.
Leve, leve og gjøre annerledes
og bygge svake hus,
leve bevegelse fra tid til annen
og verne med det rimelige.
* * *
Han trodde på skallen sin.
Jeg trodde.
De ropte til ham:
"Det er absurd!"
Men veggene falt.
skallen,
Det viser seg at han var sterk.
Han tenkte:
Utover veggene er ren.
Tenkte han
Det neste er enkelt.
... han slapp unna selvmord
Dårlige sigaretter.
Og han begynte å streife rundt i landsbyene
Av hattene
Gult og langt;
Han skrev for kirker
Juda og Magdalena.
Og det var kunst.
Og så, i veistøv
hans
Sivous Chumaki
Hvordan bli begravet.
Bønner over ham ble ikke lest,
For eksempel,
De kastet leire ...
Men igjen på jorden
Juda og Magdalena!
* * *
farvel,
glem det
og klandre meg ikke.
Og brenn bokstavene
som en bro.
Måtte det være modig
din vei
la det være rett
og enkelt.
La det være i mørket
for deg å brenne
stjerners glitter
kan det være håp
håndflatene varme
ved ilden din.
La det være snøstorm
snø, regn
og den hektiske brølen
la det være hell foran deg
mer enn min.
Måtte det være mektig og vakkert
kampen
dundrende i brystet.
Jeg er glad for de
med deg
kanskje
underveis.
* * *
Alt dette var, var.
Alt dette brant oss.
Det hele strømmet, slo
rykket og ristet
og tok makten
og dratt til graven
og dratt på sokler,
og deretter kastet
og da - glemte
og deretter forårsaket
på jakt etter forskjellige sannheter
å gå seg vill
i ambisjonens flytende busker
i utmattelsens ville gjørme
assosiasjoner, konsepter
og - bare blant følelsene.
Men vi lærte å kjempe
og lærte å sole seg
av den skjulte solen
og komme til jorden
uten piloter, uten piloter,
men - viktigst av alt - ikke gjenta.
Vi liker konstanse.
Vi liker skrukker av fett.
på vår mors hals
så vel som leiligheten vår,
som er liten
for innbyggerne i templet.
Vi liker å blomstre.
Vi liker å puste.
Vi liker rasling av chintz.
og rumlingen om en fremtredende,
og generelt planeten vår,
som en nybegynner
svette på marsjen.
* * *
Jødisk kirkegård nær Leningrad.
Buet gjerde laget av råtten kryssfiner.
Bak et skjevt gjerde
advokater, handelsmenn, musikere, revolusjonære.
De sang for seg selv.
Spart for deg selv.
For andre holdt de på å dø.
Men først betalte de skatt
respekterte fogden
og i denne verden, håpløst materiell,
tolket Talmud,
gjenværende idealister.
Kanskje de så mer.
Og kanskje trodde de blindt.
Men de lærte barn å være tolerante
og ble sta.
Og de sådde ikke brød.
Såte aldri brød.
De bare la seg
inn i kald jord som korn.
Og de sovnet for alltid.
Og så - de dekket dem med jord,
tente lys
og på minnedagen
sultne gamle mennesker i høye stemmer
gisper etter sult og roper av trøst.
Og de har det.
I form av sakens forfall.
Husker ingenting.
Glemmer ingenting.
Bak det buede råtne kryssfinergjerdet
fire kilometer fra trikkringen.
* * *
Stjernene har ikke bleknet
Stjernene var på plass
da de våknet
i hønsehuset
på hønsehus
og skrek strupehode.
... Stillhet holdt på å dø
som taushetens tempel
med den første korlyden.
Stillheten var i ferd med å dø.
Oratai reiste seg
og storfe roping
utnyttet gjesping
misfornøyd og søvnig.
Det var begynnelsen.
Solens tilnærming
det hele betydde
og den steg opp
over åkrene
over fjellene.
... Haner ble sendt
for perlekorn.
De likte ikke hirse.
De ville ha bedre.
Tuppene gravlagt
i gjødselhauger.
Men kornet ble funnet.
Men kornet ble utvunnet
og om den fra abboren
ved daggry ropte de:
- Vi fant det selv.
Og ryddet selv.
Vi informerer om flaks
egne stemmer.
I dette vitnemålet
med årene
gjennom århundrene
Jeg ser tidssaken
åpne hane.